EL PRADO (1)
Se cierne en los campos
un eco de cantos olvidados,
florecen los prados y de colores
cobijan los llantos congelados.
El dulce y el bronce
se extienden en los sentidos
y paso a paso aumentan los silbidos,
los zumbidos y lo violetas.
El astro rey parece ceder
sus graves y sus agudos
a la orquesta por nacer.
Muere el tiempo y el cielo
la vida me absorbe y me toca,
y a sueños diurnos me remonta.
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